viernes, 17 de abril de 2009

Ocho sonetos de amor

Comentario pajero sobre la poesía de Poe Tamal 'O

Textos hilvanados para expulsar sentimientos reprimidos durante años de conflicto, con sabor a resabios de enfrentamiento civil, en un país subdesarrollado, tercermundista, recién salido de la guerra.

Su autor es un poeta clasemediero, quien aspira a publicar un libro y así poder ser perseguido por extranjeras ninfómanas, que solo deseen tener un hijo con el nieto de Kiqab.

Son textos que salen de la profundidad de su alma, de un lugar tan, pero tan, escondido, que si lo pudiéramos acompañar perderíamos el camino de regreso. La madurez poética se advierte, si se toma en cuanta que sus primeros versos fueron pintas en paredes de baños públicos, frases sencillas pero demoledoras, acá un par de ejemplos. Susy la secretaria de ventas está rica; otra, menos compleja, pero más sugerente: El que lea esto es hueco.

Dr. Sabihondo Piláz

*

Era ella
la que me quita el sueño cuando duermo
y que cada vez que volteo
mi cuerpo hierve de calor al tenerla cerca
y suda por cada poro dilatado

Ella, la única
la que con el tiempo se vuelve
repetitiva, constante, perpetua

La que con su contacto
me devuelve a la realidad que no me pertenece

La misma que su furia aplaco
con un par de analgésicos
que el doctor me recetó
porque esta maldita gripe me atacó

**

Esa noche sonreíste
estaba claro que lo deseabas fervientemente
que tu cuerpo y tu alma pedían con intensidad el mío

Esa noche sonreíste
pensando que te daría completo el sueldo mío

***

Este corrido
no tiene fin
es solo paja, paja y paja

Que Anita se lo baja
y que no se raja

****

Has de conocerme al ver cada uno de mis tormentos
has de conocerme al escuchar cada uno de mis lamentos
has de conocerme al revolver cada uno de mis recuerdos

Pero en tantos años
en tantos días que hemos pasado juntos
tantas fiebres que nos hemos apagado
tantas jornadas de sexo intenso y pagado
de riñas callejeras en las que hemos participado
en moteles enmohecidos de la zona 1

¿Cómo es posible que no sepas?
después de todo ello
que odio la leche caliente en mi cereal

*****

A tí, musa de las cataratas
la que se mantiene fuera de mi alcance
porque no puedo nadar
tú, que tienes intenciones ingratas
pues conoces de mi bolsillo el balance

A tí, niña de mis ojos
la de labios carmesí

Que envuelves mi corazón en antojos
y mi billetera en gastos frenesí

Devuélveme la vida
que te has robado lentamente

Por tu madre influida
y por el dinero
que brota de mi bolsa como en fuente

******

He tratado de ser Bukowski
pero el whisky me da alergia
no alegría

Además, mi esposa nunca está contenta con el sexo
me lo ha contado el panadero

Por eso he tratado de ser Bukowski
sin resultado alguno

Más allá de algunos poemas
publicados en una editorial W

Creo que Bukowski estaría avergonzado de mí
tanto como mis hijos
que tienen un extraño parecido al panadero

*******

Hoy es martes
ayer fue lunes

Claro que la poesía es más que palabras
yuxtapuestas al hipertexto

Hoy es martes
mañana será miércoles

Siempre habrá tiempo para la mala poesía

Poe Tamal 'O

17 comentarios:

Esteban Dublín dijo...

Johan, me sacaste una sonrisa.

Yo, de verdad lo digo, me siento incapaz de escribir poesía. Y aunque ahora acabo de publicar una le advertí a Jorge, al que te recomiendo leer, que en cuestión de versos soy tremendamente malo.

Esteban Dublín dijo...

Mira esto, Johan, te vas a divertir seguro:

http://me-myselfandnobodyelse.blogspot.com/2009/01/feliz-dia-del-mal-poeta.html

Parsimonia dijo...

He intentado encontrar los sonetos y no he encontrado ninguno ¡Vaya por Dios! Pero me han echo sonreír esos versos (así llamados por no completar la línea del párrafo).
Me encanta el prólogo o comentario pajero al pseudopoeta que en realidad es un pobre hombre que sólo ha topado en su vida con putas descaradas (porque también las hay más discretas, oiga).
Muy divertido, Johan.
Besos.

X dijo...

Esta mala poesía es buenísima, según me dice el panadero. :)

Margarita Arias dijo...

jajaja, está muy bueno, perfecto para lírica lúdica. Menos mal "que la poesía es más que palabras
yuxtapuestas al hipertexto"

Gracias, maestro!

PROSÓDICA dijo...

Alagrán Johan!, hoy sí se rayó usté... esta poesía está chilerona, me llegó lo del cereal... y como usted mi consentido y no le puedo decir que no, ya me apuse antenas y contengo la respiración para ser marciana (sólo que morada, no verde) jaja. Imagínese usté ese panorama: un negro y una morada.


abrazotes.

Martín dijo...

Johan, me gustaron mucho. Especialmente el de Bukowski. Muy buenos!

Billy MacGregor dijo...

Ser poeta es muy bonito hasta que te das cuenta de que hay alguien persiguiendote, porque has hablado de la muerte de los deshabitados, de la guerra, del Estado, de la soledad de los muertos, entonces ya nadie quiere ser poeta.
Ser un cobarde es fácil entonces: escribes sin compromiso, lo que sea, a cambio de unos aplausos, y saludas.
Me gustan tus relatos. Un saludo.

Dr. Sabihondo Piláz dijo...

Estimada Parsimonia:

¡Qué bueno que te agradó mi comentario! Solo quiero aclararte que no soy poeta, soy lo mejor de la crítica literaria del país.

Y sí, algunas son descaradas, aunque a la mayoría no les veo la cara... ¿para qué?

Nancy dijo...

Johan, qué divertido... jajajaja

el Kontra dijo...

La chingada Johán, ya decía yo, llevo ratos de leerlo, desde esa vez que entré a aquel recinto otrora bar fino hoy changarro de mala muerte y vi sobre el agujero que las hacía de retrete "El que lea esto es hueco". Lo sabía master, lo sabía, ya lo había leído yo a usté.

Grandes poemas maestro de lo pajero, extrañame que las extranjeras (por no decir gringas vaa) no esten a su acecho, pilas maestro y como usté bien dice, no paré, siga siga...

hay nos vidrios al ratón! salú!

Johan Bush Walls dijo...

Esteban: La poesía es complicada, porque es mucho más íntima que la prosa, el tema es que se exponen temas mucho más personales.

Conocía la entrada que mencionas, soy lector del blog de la maestra Maggie.

Parsimonia: Segura que buscó bien, bueno, no la culpo, a mi también me parece que no hay sonetos; pero si hay poesía, al menos eso dice el maestro Piláz.

X: Ajá, ¿no me diga que conoce usté a ese panadero?.

Maggie: Que bien que vino usté a leer los textos, ese poeta se lo merece, la lectura digo.

Prosódica: Gracias maestra, me siento halagado. Si no funciona lo de contener la respiración, entonces quizá comiendo berenjena, creo que sería buena combinación de colores.

Martin: Que bien, la palabra Bukuwski garantiza el éxito en cualquier texto que aparezca.

Billy: Es un oficio duro ese de ser poeta; además es doloroso, cuando se hace con honestidad.

Dr. Piláz: Excelente agregado a su texto, brutal honestidad, que cuando se hace de esa forma no tiene nada que ver con la arrogancia, ¿será?.

Nancy: Me alegra que te diviertas, para servirte.

Kontra: Esos versos son inolvidables, por eso los aquí publicados tienen una raíz muy profunda, pero ya lo dijo el maestro Piláz, para que le agregamos más.

Nos vidrios pue.

Salú pue.

Parsimonia dijo...

Si me permites, Johan, unas palabritas al crítico Sabihondo (que me recuerda vagamente al doctor Casillas (La Vigilia):
Dr. Sabihondo, me divierte enormemente esta clase de respuestas descaradas ya sean de putas o de poetas o de críticos.
Por estas cosas merece la pena vivir.
Así que, gracias.
Por cierto, el último párrafo contenía demasiada información, o mejor dicho, paja.

Johan Bush Walls dijo...

Parsimonia: Maestra, no pida permiso, usté puede decir lo que quiera en este espacio, que para eso está, todos nos divertimos con las respuestas descaradas.

Salú pue.

PROSÓDICA dijo...

Buen tip don Johan, pero si me prefiere verde puedo comer guisquil también, no se preocupe... aquí a la orden del cliente ;)

Johan Bush Walls dijo...

Prosódica: Esa es la actitud maestra, me llega.

PROSÓDICA dijo...

Mire pue, para que no diga que no es mi consentido jaja.